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ANTONIO
RESECO GONZÁLEZ (Villanueva
de la Serena, 1973) DE CIMA Dir-se-ia que não somos mais que forma, um esquema traçado na ignorância, um concerto de notas esquecidas. Crescemos tão rapidamente que a ciência dirigiu seu rumo para outro lado. Nada é como acreditávamos, nem a altura que alcançamos nem a extensa visão é perspectiva. De cima, que faremos para voltarmos aos passos já caminhados? Olhar em frente sem outra sombra que a esperança percorrida na memória, uma sorte do destino que jamais foi escrita. (in Jardín Buscado, 2000) ESPERANDO Esperando perco sangue. As oliveiras murcham junto à estrada. A morte aproxima-se sigilosa das valetas. O langor da vida solta-se em cada nota do piano invisível. Persiste a coruja no seu achado de pequenos movimentos, condenados. Espantalhos na sombra fogem com os braços repletos de estrelas. Aproxima-se o momento, a noite toma vida. Sangrando-me te espero. (idem) JOSÉ
MARÍA CUMBREÑO (Cáceres,
1972) A ESTÁTUA DE SAL
E a roda resvala sem avançar,
resvala sem avançar... Pablo García Baena Foram-se as aves acostumadas a fazer ninho na minha boca. Descobriram por fim que àquele tronco, retorcido e nocturno no alto do cerro, nunca sobem as serpentes. Debaixo de chuva, Sodoma conserva a pureza das piras apagadas. Vejo cegos sentados em torno de um poço. Vejo mulheres com o ventre aberto pelo eclipse. Vejo pães sem cozedura. Vejo crianças que derramam a sua saliva sobre os formigueiros. Vejo tâmaras e nozes sobre uma mesa onde não há comensais. Vejo o rumor oculto das premonições. Vejo a figueira, os cães. Vejo o segredo, transparente e suave, do veneno nas taças. Vejo-me a mim mesma, caminhando sem nada entender: fugindo; simplesmente fugindo. Não conhece a sombra o rosto do seu escravo nem o fogo é rama que arda. Nenhuma porta pode de todo cerrar-se, porque não voltar não é não regressar. Debaixo de chuva, Sodoma vai devolvendo suas pedras como bosques ao fogo, vai esquecendo, gota a gota, o lugar a que as suas ruas conduziam. Há dias em que ainda me pergunto por que olhei para trás. Talvez algo tenha assustado os burros. Talvez Lot não me tenha ouvido. Não me recordo. Daqui, a planura recupera a sua dimensão de fogueira e de cisterna, de espaço onde as aves se reúnem e iniciam o caminho até ao sul para passarem outro inverno. Chove. Chove como se a água pesasse mais que a pedra, mais que o esforço do carro atolado no lodo. Chove. Chove como se nada sobrevivesse à chuva, como se esta chuva levasse consigo o que nem sequer o sal conseguiu tirar-me. (in
Las Ciudades da la Llanura, Editora Regional de Extremadura,
2000) HERCULANO Coloquei sobre a mesa algumas nozes e escudelas com vinho quente. Renovei as flores nas ânforas de barro. Mandei acender todas as lucernas, perfumar a câmara com aroma de incenso. Sem demora, pedi em voz baixa que não me incomodassem, que ninguém me interrompesse até à alvorada. Até que amanhecesse. Quando os meus escravos vierem despertar-me e me encontrarem sentado frente à janela. Sentado e em silêncio. Quando, por acaso, os meus olhos longe distinguirem a luz de sal do novo dia, de um dia que não irá alumiá-los, enquanto perguntam – meu senhor, a refeição – quanto tardará o efeito do veneno. (idem) MARTÍN
LÓPEZ-VEGA (Poo
de Llanes, Astúrias, 1975) CONSTRUÇÃO DA FELICIDADE só com os andaimes da memória se constrói a felicidade constrói-se sustendo a tarde com as cerejas incendiadas da infância constrói-se erigindo contra o tempo uma tarde uma só em Düsseldorf que foi vida constrói-se substituindo esta praça vazia pela piazza San Egidio no Trastevere constrói-se substituindo o que a vida é pelo que a vida foi (in
Árbol desconocido, Visor, 2002) LARANJA Alguém a deixou sobre a mesa do jardim, a laranja. Agora é um símbolo da tarde, essa fruta brilhando por entre o confuso calor deste fim de dia luminoso como uma recordação amorosa da adolescência, como a primeira laranja, como as mãos que cheiram a laranja. (Rodearam-na logo as formigas, esvoaçaram em seu torno mil insectos, bailará a noite em seu redor.) Mas agora essa laranja na tarde supõe uma ordem, um sentido, o centro gravitacional do dia. (idem) CAMPOS DA HUNGRIA O
comboio atravessava a lenta calma dos
nevados campos da Hungria, deixando
para trás casas, vales, cemitérios, e
na minha frente uma formosa jovem ia lendo e
cantarolava uma misteriosa melodia. Eu
lia esse
poema de Gyula Juhász intitulado “Anna
örök”, Eterna Ana. E foi então que se uniram naquele
comboio as minhas recordações e as minhas ânsias, atravessando
os nevados campos da Hungria. E
hoje voltou a mim aquele momento e
não sei porquê, não sei. (idem) CABO VERDE Iremos
qualquer dia a Cabo Verde, às
suas tabernas do litoral que conhecemos pelos
poemas de Aguinaldo Fonseca, onde
tudo é salgado e nostálgico. Tabernas
que são navios encalhados no
meio da noite, putas abandonadas entre
os braços, amigo meu, iremos
qualquer dia a Cabo Verde. Mindelo,
Porto Novo, Ribeira Grande, Palmeira,
Curral Velho, Porto Inglês, Cidade
Velha, iremos
qualquer dia a Cabo Verde. Iremos
a essas tabernas onde o Tédio e a Nostalgia entram
agarrando os seus velhos cachimbos, onde
velhas cantoras cantam mornas e
o amor se mistura com a violência e com o esquecimento. Porque,
como Álvaro de Campos, levamos
dentro do coração todos
os lugares em que estivemos e
também aqueles em que não estivemos nunca. E,
como Ovídio Martins, trazemos dentro todos
os mares do mundo – especialmente aqueles
que têm vodka em vez de água. Iremos
a Cabo Verde, amigo meu, iremos
qualquer dia a Cabo Verde. (idem)
(Traduções de Ruy Ventura)
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