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CANTO XIV - À LUA
Ó graciosa lua, bem me lembro que, faz um ano já, sobre este outeiro, cheio de angústia, eu vinha contemplar-te: e pendias então sobre esta mata, tal como agora, e inteira a iluminavas: mas nebuloso e trêmulo do pranto que em meus cílios manava o teu semblante aos olhos me surgia, que era triste a minha vida e ainda é, sem ter mudado, ó tão querida lua. E entanto agrada-me relembrar esse tempo e enumerar os estados de minha dor. Oh, como no tempo juvenil, quando ainda é longa a esperança, e a memória ainda curta, grato é lembrar as coisas que passaram, mesmo que tristes e que as mágoas durem!
CANTO XII - O INFINITO Sempre caro me foi este ermo outeiro, e aquela sebe, que em tão grande parte do horizonte final o olhar exclui. Mas sentado, a mirar intermináveis espaços além desses, sobre-humanos silêncios e sossegos profundíssimos, me afundo no pensar, onde por pouco meu coração não se amedronta. E, como ouço o vento roçar contra estas plantas, o silêncio infinito comparando vou a tal voz: e sobrevêm-me o eterno, as mortas estações, mais a presente e viva, e o seu rumor. Assim, por esta imensidade o meu pensar se afoga: e o naufragar me é doce neste mar.
CANTO XXVIII - A SI MESMO Repousa para sempre, Meu coração cansado. O engano extremo Que acreditei eterno – é morto. Sinto Em nós de enganos puros, Não que a esperança: o desejo já extinto. Dorme até nunca – e o muito Que pulsaste. Não vale coisa alguma O impulso teu, nem de um suspiro é digna A terra: amarga e balda É a vida, mais que tudo – e lama o mundo. Aquieta-te, não creias Numa outra vez. Ao querer nosso o fado Paga em morte: despreza-te, por fim, E à natureza, e ao mudo Poder que – ingente – à comum perda leva, E à infinita vaidade de tudo.
CANTO XIX - AO CONDE CARLO PEPOLI
Este afanoso e atormentado sono a que chamamos vida, como o agüentas Pepoli meu? De que esperanças vais o peito sustentando? Em quais idéias, em quais obras, alegres ou molestas, gastas o ócio que os teus avós remotos te deixaram, herança fatigante e grave? É toda, em todo estado humano, ócio a vida, se aquele obrar, se aquele procurar que não busca digno objeto ou que jamais alcança o seu intento, bem se pode chamar de ocioso. A gente industriosa que cuida da lavoura e do gado, e ara a terra, e vê tranqüila nascer a aurora e vir a noite, ociosa se diria, porquanto sua vida é para conservar-se viva; e a vida, te direi com verdade, por si só para o homem não contém valor algum. As noites passa em ócio, mais os dias, o timoneiro; ócio o perene suar nas oficinas; dos guerreiros ócio as vigílias e o risco das batalhas; e o mercador avaro em ócio vive: que para si, nem para outrem, a bela felicidade, que cobiça e anseia a mortal natureza, não conquista ninguém ou por cuidado, ou por suor, por vigília ou perigo. Mas ao áspero e constante desejo, em que suspiram desde que nascem os mortais, de serem felizes, por remédio deu natura necessidades várias nesta vida infeliz, que não sem cuidado e lida se provessem; e pleno, porque ledo não poderia, lhe corresse o dia à humana estirpe; desse modo a agrura de tal querer confuso e conturbado lhe tornando menor ao coração. Assim também dos brutos a infinita progênie, em cujo peito vive apenas – do que o nosso não menos vão – o anseio de ser feliz, procura o que é mister à sua vida, e isso lhe torna o tempo menos triste e pesado do que o nosso, das horas a lenteza contornando. Mas nós, que confiamos o prover de nossas vidas a outrem, não sem tédio ou pena suportamos mais pesada necessidade, que outrem não pudera prover por nós: necessidade, afirmo, de consumar a vida, ímproba e invicta necessidade, de que nem tesouros, nem gado em abundância, campos férteis, nem palácios, nem manto purpurino poderão libertar a humana prole.
Outro, os anos vazios recebendo com desdém e a superna luz odiando, levado a antecipar os tardos fados, desvia de si mesmo a mão que mata; e, pungido da aguda mordedura do desejo insanável que debalde requer felicidade, busca em volta, por toda parte, mil ineficazes remédios, entre os quais nenhum compensa quantos a natureza preparou.
Das vestes e cabelos o cuidado, dos atos, dos passeios, e os preparos dos coches, dos cavalos, e a freqüência das salas e das praças rumorosas, e os jardins, os jantares, e invejados bailes o ocupam noite e dia; o riso já lhe foge do lábio; ai!, mas no peito, dentro do peito, grave, firme, imoto, como coluna adamantina, jaz tédio mortal contra o qual nada pode o vigor juvenil, que não abala doce palavra de rosado lábio, nem o trêmulo e terno olhar de duas negras pupilas, o querido olhar, a mais digna do céu coisa mortal.
Outro, como a fugir da triste sorte humana, a vida inteira despendendo em mudar-se de terras e de climas, entre mares e montes errabundo, o orbe inteiro percorre, até os confins dos espaços que ao homem, sobre os campos infinitos do todo, a natureza, abriu, e que ele atinge em sua errância. Ai, ai, se senta sobre as altas proas o negro tédio; e, não importa o clima, e sob todos os céus, se chama em vão pela felicidade, e reina a mágoa.
Há quem de Marte elege as cruéis obras para passar as horas, e por ócio tinge a mão no fraterno sangue; e há quem com os danos alheios se conforta, pensando que em fazer mísero ao outro se fará menos triste, ou procurando passar melhor o tempo na maldade. E há quem virtude, ou sapiência, e as artes perseguindo, ou aquele que, a oprimir a sua própria gente e os estrangeiros, ou das remotas terras perturbando a calma antiga com o comércio, as armas ou a fraude, consome o seu destino.
Um cuidado mais doce, um mais suave desejo, em pleno abril dos anos, rege-te a flor da juventude, para os outros primeiro e jubiloso dom do céu, mas grave, amargo, infesto para quem pátria já não tem mais. Punge-te e move-te o convívio dos versos, do falar que extrai o raro, escasso e esquivo Belo que há no mundo ou que a vaga fantasia, mais benigna que os céus e a natureza, produz fecundamente em nós e a nossa própria ilusão. Feliz, mil e mil vezes, aquele que não perde, envelhecendo, do imaginar a caduca virtude; aquele a quem os fados concederam eterna conservar do coração a juventude; aquele que na firme e na exaurida idade, qual na verde, em seu pensar fechado dá beleza à morte e aviva os ermos. Dêem-te os céus toda a ventura, e a chama que hoje queima em teu peito te faça no futuro encanecido amante da poesia. As doces ilusões da idade prima sinto já que me faltam e afastar-se de meus olhos percebo as deleitosas imagens que adorei, que lembrarei até o último instante, pranteadas e desejadas. Ora, quando a tudo for este peito meu rígido e frio, quando o riso sereno e solitário dos campos que o sol banha, quando o canto primaveril das aves matutinas, ou por montes e vales, sob o límpido céu, a tácita lua não me movam o coração, quando me seja ignota toda a beleza da arte e de natura, e inane e muda, e todo sentimento mais alto e as mais queridas afeições estranhas e distantes, eu, mendigo desse único conforto, ocupações menos doces, com que da férrea vida o impiedoso avançar ainda suporte, elegerei. Mais a verdade amarga, mais o cego destino dos mortais e das coisas do céu inquirirei; e por que produzida e carregada de misérias e penas foi a humana estirpe, e para qual último intento a conduzem o fado e a natureza; a quem a nossa dor deleita e agrada; que ordens e leis dirigem este arcano universo, a que os sábios tecem loas e que só de admirar me sinto pago.
E nesse especular irei vencendo os ócios: pois, embora seja triste, se conhecida, tem os seus deleites a verdade. E, se às vezes discorrendo sobre a verdade, às gentes não agrade ou não seja entendido o que eu disser, não me doerá, pois já de todo o antigo e belo anseio se apagou em mim de glória, Deusa não somente vã, mas também que a fortuna e que o destino, também que o próprio amor Deusa mais cega.
(Traduções de Renato Suttana)
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