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Dois poemas de Rudyard Kipling

A FÊMEA DA ESPÉCIE

Se o camponês do Himalaia encontra um urso feroz,

ele grita para o monstro, de modo a baixar-lhe o facho;

mas a ursa fêmea, acossada, mostra as garras, mostra os dentes,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

Quando Nag, a cobra, astuto, ouve passos descuidosos,

se arrasta às vezes, de lado, evitando algum empacho;

mas a sua companheira não se arreda do caminho,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

Quando os Jesuítas pregaram para os Hurons e os Choctaws,

rezavam por não ser presas do feminino penacho,

que elas – e não os guerreiros – é que os faziam tremer,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

O peito tímido do Homem explode sem dizer nada,

pois da Mulher por Deus dada não se dispõe com despacho,

mas a história do marido confirma a do caçador –

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

O Homem, urso em muitos casos, verme ou selvagem em outros,

propõe negociações e reconhece o contrato;

só muito raro é que torce a lógica da evidência

até a extrema conclusão, num imperdoável ato.

Medo ou tolice é que o impelem, antes de punir os maus,

a dar julgamento justo ao vilão mais irreflexo.

O júbilo aplaca-lhe a ira; dúvida e pena não raro

pasmam-no em muitas questões – para o escândalo do Sexo!

Mas a Mulher por Deus dada cada fibra de seu corpo

numa questão só aplica, de ânimo aceso em fogacho;

e por concluir a questão, prevendo falhas futuras,

a fêmea da espécie tem de ser mais mortal que o macho.

Quem Morte e tortura enfrenta pelos que tem junto ao seio,

não a detêm pena ou dúvida – não se curva a fato ou piada.

Isso é diversão para homens, de que a honra dela não pende;

Ela, a Outra Lei que nós temos, é aquela Lei e mais nada!

Ela não pode dar vida para além do que a engrandece,

como a Mãe do Infante ou como Companheira do seu Par;

e quando, faltando Infante e Homem, clama o seu direito

de femme (ou barão), é o mesmo o equipamento a empregar.

Com convicções é casada, pois faltam laços maiores;

suas rusgas são seus filhos, e ai de quem disso se esquece!

Não terá frios debates, mas pronta, desperta, instante,

a guerrear por esposo e filho, a fêmea da espécie.

Sem provocações e ameaças, a fêmea do urso assim briga;

e com a fala que envenena e rói, a cobra sem dó;

e vivisseção científica do nervo até que ele seque,

e de dor se estorça a vítima – como com o Jesuíta a squaw!

Assim é que o Homem, covarde, quando se ajunta em concílio

com seus bravos companheiros, para ela um lugar não rende

onde, em guerra com a Consciência e a Vida, levanta as mãos

a um Deus de abstrata justiça – que mulher alguma entende.

O Homem sabe! E sabe mais: que a Mulher que Deus lhe deu

deve ordenar sem impor-se, sem obrigá-lo ao agacho;

e Ela sabe, pois o avisa, e Seus instintos não falham,

que a fêmea da Sua espécie é mais mortal do que o macho!

A PROMETIDA

"Você terá que escolher entre mim e o charuto.”

CASO DE QUEBRA DE PROMESSA MATRIMONIAL, CIRCA 1885

Abram a velha charuteira,

dêem-me um Cuba bem fornido;

complicaram-se as coisas, Maggie

e eu nos temos desentendido.

Por causa do Havana brigamos,

brigamos por um bom charuto,

e eu percebo que ela exagera,

e ela então me chama de bruto.

Abram a velha charuteira;

que por um instante eu sossegue,

vendo através do véu azul

da fumaça o rosto de Maggie.

É bem bonita de se olhar –

Maggie, uma amável jovenzinha;

mas belas faces logo murcham

e até o mais puro amor definha.

Num Larranaga existe paz,

num Henry Clay a calma mora;

mas o melhor charuto logo

se acaba, e a gente o deita fora –

deita fora por outro, tão

perfeito, e escuro, e bem curtido;

coisa que com Maggie não faço,

por medo ao boato e ao alarido.

Maggie, minha esposa aos cinqüenta –

grisalha, e velha, e aquele humor! –

e não poder adquirir outra

nem por ouro, nem por amor!

Tornada na treva de agora

a luz ardente do passado,

e como a guimba de um charuto

o lume do Amor apagado –

a guimba extinta de um charuto

que no bolso se há de meter,

sem que, fumado até o toco,

se tenha outro para acender.

Abram a velha charuteira –

deixem-me ao menos refletir.

Aqui um suave Manila,

ali uma esposa a sorrir.

O que é melhor: a servidão

comprada ao preço de um anel,

ou todo um harém de morenas,

cinqüenta, presas a um cordel?

Hábeis e mudos conselheiros,

confortadores experientes,

e nem uma só das cinqüenta

para esnobar as concorrentes?

Pensamentos de manhã cedo,

consolo em épocas de abrolhos,

paz no silêncio do crepúsculo,

bálsamo antes que eu feche os olhos,

eis o que as cinqüenta hão de dar-me,

sem nada em troca demandar,

com só esta paixão sati (*):

cumprir seu dever e queimar.

Eis o que as cinqüenta hão de dar-me.

E, quando extintas e acabadas,

cinco vezes outras cinqüenta

novas servas me serão dadas.

Encostas da distante Java

e ilhas hispânicas também –

hão de outra vez enviar-me noivas

quando acabar o meu harém.

Não me preocupará vesti-las

nem tê-las bem alimentadas,

nem quando as gaivotas aninham,

nem no outono das chuvaradas.

Vou perfumá-las com baunilha,

temperar com chá suas peles;

Mouro e Mórmon terão inveja

ao ouvirem a história delas.

Pois Maggie escreveu numa carta

que eu escolhesse meu destino

entre o pequeno Amor chorão

e o grandioso deus Nico Tino.

E por menos de doze meses

do Amor não fui mais que um servente,

mas Sacerdote de Cabanas

fui por sete anos certamente.

Meus negros dias de solteiro

são coloridos no fulgor

de troncos que queimei somente

por Gozo, Amigos, Lida e Ardor.

Se me volto para o futuro

que provaremos Maggie e eu,

a única luz que há sobre os pântanos

é o duro Amor e o jugo seu.

Terei uma jornada livre,

ou nesses pântanos me afogo?

Se o fumo de um charuto o embaça,

devo seguir o incerto fogo?

Abram a velha charuteira –

deixem-me pensar outra vez;

velhos amigos, quem é Maggie

para que eu despreze vocês?

Um bom milhão de Maggies extras

aí estão para levar o andor.

Uma mulher é uma mulher,

mas um Charuto é puro Odor.

Acendam-me mais outro Cuba –

que fiel aos meus votos serei.

Se Maggie não vai ter rivais,

nenhuma Maggie esposarei.

(Traduções de Renato Suttana)

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