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(Wladimir Saldanha) § Custou 5.000 francos e devia flanquear, do Inferno, a Porta. Nua, abraçava a si mesma, perna esquerda levemente flexionada. Mais nada. Esta Esta mulher de
pé, esta mulher evanescente, não
acabo de fazer e me deixa a mão dormente... E nada. Que matéria
Que matéria subtrai-se?
Que volúpia no
ilíaco? E, na fronte, que
cabisbaixo horizonte entretanto
se subleva? (Quisera saber. Tirar, de Adão – há muito o findara –, costela, resposta.) § Dava uma volta. A
mulher – antecipava – será
sempre este mistério: Camille, Francesca,
Adèle... Mas esta me
parece tão imbele, e
talvez que só engorde! E nada. § Anna Abruzzezzi, a modelo, queixava-se do frio. Resfriada, foi por isso que, sem avisar, espaçou as sessões? Por isso – vento cortante – um dia, simplesmente, nunca mais – ave enxotada – po(u)sou? § Ai
de mim, ai de mim, que
cansei de teu exame! Deste
éden que dá cãibra, dispensei
a pobre Anne: lembra dela
ou me destrói, à picareta... Era a própria obra. Não aceita: § ...
que certeza, que medo, que
displasia de seios, nessa
Eva, nessa Eva, que
não sei o que sugere, nem
fruto mau que digere, inchaço
em cada qual desses
pés – e que azia, ou
certa melancolia, e
de novo aqueles seios... E,
metida pelos meios, uma
inveja de Caim. § Sim – avô, ou artista, ou Deus, então foi que entendeu: minha
Anna
minha Eva estava
grávida! § Abandonou aquela, aquele – disse: “acaso feliz”. Tentou mais uma Eva, menor. Outra mais (que, sobre um rochedo, era a mesma, aliás). Exausto, arrumou finalmente três Adões – vexados, mas desembruxados – na Porta e livrou-se (pensou) daquele Inferno.
*Sobre: Dujardin-Beaumetz, Entretiens avec Rodin, apud catálogos da moda. |
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