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POEMA
A mão imóvel. A luz que me contempla. É fora de mim que alguém está vivendo. A duras penas, a mão move-se. Busca a palavra que sei oculta na página branca. Mas nem a luz a desenha. A que parte Irei com o pensamento, se a mão não obedece? Já o tempo me adoeceu neste tão pouco que o cérebro dura. A noite é sempre. Com a palavra que morre, morrem os meus monstros. Que sombras interrogo se nenhuma resposta ouço? O quarto é desabrido, nada ressuscita da memória. A dor deixa escombros. Nem o fogo lhes dará cor.
Procurei-me
entre as ervas ásperas do inverno que,
nuas, iluminaram o silêncio. Assim
foi que me disseram. Procurei-me entre os
figos das colinas, lendo no seu álcool o
tempo gerado pelo límpido orvalho. Assim
foi que me disseram. Procurei-me entre os
outros para encontrar no corpo a mansidão, passagem
e tributo a uma morte calma. Assim
foi que me disseram. Procurei-me entre a
vastidão das águas – o claro caminho em
que a dor seria um areal de alegria fugaz.
Procurei-me entre as palavras do mundo. Assim
foi que me disseram do calamento da
doce melodia das fontes à noite. (in Diário de estar e ser)
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