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C. Ronald ou os fogos da noite
(Nicolau Saião) A voz dos deuses não é sempre que fala. Tal como a voz do poeta. Mas, quando isso sucede, há fogueiras na noite que se põem a tremeluzir. Contudo, a voz dos deuses é pouco segura, afasta-se para além de nós, oscila, cria espaços de sombra à escala do destino dos seus senhores: porque os deuses vão secularmente desaparecendo mas a medida dos homens é diferente, resiste e a sua sombra é mais humilde – como a dum gato, dum arbusto, duma oliveira. Duma pessoa, simplesmente. Recorra-se então à voz do poeta. Ela tem fracturas, o sangue estanca-se, a penumbra faz-se de súbito nuns olhos inquietos. Não importa, o sinal aí permanece, se propaga e entende. Alastra. Seja num descampado ou dentro duma casa, os sons ouvem-se, é inegável o eco despertado. Em redor da nossa cabeça cria-se como que um espaço de brusca realidade – e é então que as figuras e as palavras começam a aparecer: estranhas salas repletas de mesas e reposteiros onde passam claros e sóbrios vultos de mulheres, coisas simples aos cantos que tomam outro perfil, o som de flautas, de violões e até de guitarras espanholas. E de repente um silencio que se dilata mas fica ocupado por um grito reboante e claro, possivelmente feliz. O poeta interroga-se, mas não é tudo uma interrogação? Não é tudo a dúvida de quem, não sabendo, conhece todavia muito do que subjaz às frases? Evidentemente, é o mistério da poesia, essa florescida necessidade que tanto parte do acaso como a ele conduz, essa chama que o poeta acende com ramos e com papéis, com tecidos, com substancias inomináveis, com os próprios dedos e que deixam rastos de fogo nas paredes e, principalmente, nas páginas que se organizam em forma de livros. C. Ronald conhece bem os diversos rostos das palavras. Assim como conhece a face da alegria e do sofrimento, desse quotidiano que muitas vezes nos fere e nos angustia. Conhece as ruas e a floresta, conhece o que há dentro duma cozinha e também dentro dum coração desconhecido, o que se esqueceu para sempre dentro dum quarto, o que se tem e teve, vulgar e por isso mesmo absolutamente belo, numa saleta que se recorda duma casa que amámos. Um rosto de velho ou de criança, as mãos dum amigo que se foi. Os ruídos do mar e o vozear da freguesia quotidiana num bar ou numa cidade que se visitou pela primeira vez. Nos seus poemas existe sempre uma busca do que é significativo, ele procura sempre aprofundar o conhecimento possível para que se entenda o como e o porquê da escuridão que por vezes envolve o mundo. A meu ver, este poeta de que tenho falado com empenho através da voz e da escrita é possuidor de um método de renovação da visão há mais de quarenta anos. E muitos o têm entendido. Nos sons da sua poesia algo se prolonga e percebe-se neles a mais nobre e serena música, como num mundo que discreto se renova e se continua a ouvir através das páginas e dos campos onde as fogueiras iluminam a noite. Três poemas de C. Ronald
O
GAROTO STRAVINSKY Lendo
Carl Spitteler numa primavera horrível. (in Como
Pesa!, 1993)
NA
CANTINA DO BOSQUE Recebendo
o presente dos amigos, começo uma
idade nova sem mudar os hábitos. Eu,
animal ainda não notado na natureza. Pronunciem
um nome que a identidade se apresenta. Não
é um local apropriado para a alma a
realidade que os adultos inventam. Qualquer
lugar deste país, embrutece. As
aves choram o vermelho da terra esfolada. Ah,
regato perfeito, a voz humana só
é percebida depois de perdidas as palavras. A
sordidez é toda a História e ali qualquer
lembrança pode ser rival dos sentidos. De
certo há muita coisa a nos integrar. Uma
bela italiana a nos servir. A
alma rústica não sabe o que é pensar antes
que nos roubem, rápido, sua essência. No
cardápio o avesso foi escrito por alguém: “Temos
que comer o que nos é dado olhar”. (in
A Cadeira de Édipo,
1993)
Um
dia vês o quanto o rosto pode mudar do amor que está por baixo
dele. (in Cuidados do Acaso, 1995)
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