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(Maria da Conceição Paranhos)
A VOZ QUE OUVES A voz que ouves agora cai no incerto momento de amanhã e de segredo, um dia estará morta em seu deserto, num mundo cego, relegada ao ermo. Apenas canto. É assim, assim que sou. Canto porque não sei se fico ou vou. Nada predigo: nossa história muda como mudam as formas de Proteu. Nos meus dias apenas este canto. lembra de mim, pois nada mais sou eu. Quando me renderá na minha sorte a experiência extrema dela, a morte? Quero afundar no seu olvido límpido pois só cantei, sem sequer ser ouvido. ONDE ESTÁS, ONDE ESTÁS Onde estás, onde estás que te esqueceste de aparecer na casa que te cabe, afastada de ti que te aqueceste num corpo de mulher que sempre arde por tua voz infiel? Dita essa memória agora, que te quero. Quando abria o dia de meu fado, eu auscultava, como o sol, novo e velho a cada dia, tua magia no peito que pulsava. Ergue, musa de fogo, a face antiga onde o tempo esculpiu amor e intriga — e se também o fez em minha vida doou-me o meu sustento, este meu verbo para conter a foice quando chegue. O DESEJO DO BELO HABITA O desejo do belo habita a alma, mas o temor é que se apague e passe, quando o tropel das horas se abater sobre a figura prima da beleza. A memória não traia a realidade, todavia, fixada na centelha do rápido fulgor de uma lembrança — alimenta esta flama em teu caminho, apesar de cruel o esto dos dias. Sopra frescor no mundo envelhecido, arauto da doçura em primavera. E nós com nosso verso suplicamos piedade aos errantes dessa estrada — seu roteiro é ceifar-nos para o nada. AS HORAS COM MÃOS ENGENHOSAS As horas com mãos engenhosas teceram no olhar dos humanos a face fugaz da beleza. Tateamos no escuro denso, buscando a visão soberana. Sopra o vento no descampado e destrança a breve urdidura. Nossos olhos não mais divisam a miragem da formosura — cela volátil do sublime. É a mão do tempo que nos priva do que pensávamos perene. A lembrança absorve fiel o instante tornado indelével. QUANDO O PASSAR DOS ANOS Quando o passar dos anos se arrastar frente à janela onde esperaste o amado, não te aflijas em vão, pois ao findar o passageiro bem da mocidade persiste o teu desejo e a tua chama — o ardor do teu amar não tem idade. Porém, se mesmo assim te atormentares ao lembrar os olhares deslumbrados com o frescor de tua boca e de tua pele sedenta de carícias e de beijos, reflete só um pouco: os anos idos podem ter sido duros e amargados, e não padeces mais da longa espera de um desprezado amor, louca quimera.
(In Poemas da luz inesperada - Leia o texto completo dos Sonetos Shakesperianos)
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