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(Maria
da Conceição Paranhos)
SONETO
DIDÁTICO Nem
tudo é épico e oitava rima. (Jorge
de Lima. Invenção de Orfeu)
Nem
tudo conta em doze ou conta em dez —
a despeito do gênio desta língua. Usar
lira na 4a., e tambores na 6a. não
preenche no amor a sua míngua. Nem
tudo se descreve arte maior no
decassílabo, que, mais se evita, impõe-se
em privação à nossa sede —
aqui vou, ali vais, gaita galega. Penetra
numa terra sem fronteiras (sem
armaduras e sem rimas raras) e
repousa naquelas altas leiras a
ouvir os imortais sussurros, fartos, que
sequer chegam à escrita em seus perjúrios —
abafados no horror dos sons espúrios. AURORA O
anzol de tempo me
encontra silenciosa, e
as noites de luar ocidental penetram
dias de oriente. Viajo
para o Norte, e
salta o coração nos
pontos cardeais e
nos desvios de rota — tão
colaterais neste deserto, perdição,
se dormes, potro
de fogo e vento na
concha em que nasci, o
espelho sagital com seus
torsos. Quando
te toca a brisa de abril nos
trópicos onde
pernoita o pensamento. Traça-se
um trajeto para o
passo caapora e
felizmente assim (ando
para dentro e
por dentro de uma vastidão azul entre
a porta e a morte súbita). Houve
dias de tormenta em cabos nãos a
serem dobrados em pura calmaria. O
promontório púrpura se
inunda de ungueado som, corvos
crocitando em
céu de nuvens densas. Sigo
assim, eu em verme, eu,
peixe de Deus em
lesma expatriado — purgado
pelo sal, espécie
em redenção de
um viver tardio. Aurora
boreal de
um durar ausente a
emanar doces cintilas — enquanto
cai a sombra do
avantesma austral arrastando
este dia para
a limpidez da hora. O
DESDITADO Je
suis le Ténebreux, — le Veuf, — l`Inconsolée, Le
Prince d`Aquitaine à la Tour abolie: Ma
seule Étoile est morte — et mon luth constellée Porte
le Soleil noir de la Melancholie. .................................................................................. Et
j’ai deux fois vainquer traversé l`Achéron: Modulant
tour a tour sur la lyre
d’Orphée Les
soupirs de la Sainte et les cris de la Fee. (El
Desdichado. Gérard de Nerval, 1875)
A
vida pulsa em cada tom, e ouço palpitando-te
o peito a dor e o luto no
alaúde lilás. Soa o clarim. Enquanto
o verso, livre, te seqüestra, viúvo
obscuro tanges tua corda, na
casa deste verso, e a perícia é louca. Arrastas
berro bárbaro na boca se
és poeta de todos que não falam, mas
és o desditado, és o bastardo cavaleiro
do tempo em espaço parco, meio
a voracidade da poesia imprecas, que
não te deixa, a ti, o deserdado, mesmo
se os vendavais te varram a vida, e
o grito da tua chaga purgue e lave a
tua voz extrema de cantor, se
lá chegares! É que jamais chegas, jogo
de júbilo face ao tormento. Então
teu corpo desce a rampa estreita. SONETO DA LUZ INESPERADA OU
IGUARIA À MODA DE AMARALINA Resta
de mim somente algo de novo, muito
antigo e completo, feito fogo ou
verdade, tão novo como luz. (Luis
Antônio Cajazeira Ramos. Poemas avulsos)
Foi
quando aqui cheguei. Nada sabia, ainda, dos
vultos imantados na casa vazia. Revi
teus olhos negros, chispando em faíscas, que
um dia me fitaram, com audácia incisiva, quando
abriste minha porta. Com aceno esquisito, assentaste
à varanda — fidalga, invadida! Estava
eu recolhida, pois fujo do atrito, abomino
intrusões, sou musa dos meus ritos. Depois
te retiraste. O assoalho varrido, buscava
teu semblante nos recantos nítidos. A
vida destruída num quintal de vinhas, cacei
serpentes vis, chorei em negro exílio. Agora
desce o sol na trama submergida e
imerjo nesta luz da morada vazia. Salvador / Bahia, 2004
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