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Tiempo y Abismo, 2002) NO CAMINHO SEM CAMINHO (Yuste) Ser como esse cedro cheio de pássaros: perdurar e cantar. Não parece sequer mudar com o incenso que os monges queimam, com a água esverdeada do tanque, com todo este esplendor de que recebe a sua formosa plenitude. Nunca partirei daqui, mesmo que parta. Serei sempre laranjeira, hera, rola, carvalho, ou borboleta, ou pedra eterna, ainda que, na aparência, nosso corpo siga por esse caminho sem regresso, siga por esse caminho sem caminho. Ainda que parta, ainda que não regresse, e sinta tão devagar a asfixia dos anos fui e serei esse cedro que oscila na borda do tanque, e que de noite acaricia as estrelas. Aqui, nesta ladeira, com neve ou sem neve, está quanto penso alcançar um dia, por mais que o tempo hoje passe como o regato que longe murmura: desgastando rochas, arranhando silvas, abismado em fontes. Nunca partirei daqui, mesmo que parta. Serei sempre rumor, voo de pássaro do bosque ao jardim, da sombra até à luz. Quero ser algo mais do que o fruto vermelho que brilha e que amadura, e se corrompe anunciando o verão nas cerejeiras. Sei que jamais partirei deste jardim. E que, mesmo partindo, algo hei-de levar deste paraíso para outro lado. Para onde? Não sei. O júbilo que hoje sinto é tão grande que já não creio nem sequer na morte. Essa morte que um dia fugiu deste lugar (acaso para o jardim dos jardins), quando abriram o chumbo e a madeira do sarcófago, quando arrancaram o cadáver da tumba do Imperador. PARA A FIGURA DE UM CRISTO ACHADA ENTRE O LIXO DE UM ESTÁBULO Não estavas nas neves imensas dos montes, na neve que ardia em seu silêncio; nem no clamor feliz dos nossos gritos além no mais profundo dos bosques. Não te pude encontrar tal como és nos versos da pobreza e da piedade de Rilke, que lia de noite à luz da vela; nem no Nascimento Místico de Sandro Botticelli, que, desde que o vi, não deixa de viajar na minha memória com sua coroa de anjos, como viaja uma fogueira, e a vai adormecendo; nem na tormenta ou na loucura formosa da ebriedade de Bach. Não estavas na ermida fechada a cal e canto, calada na ladeira como lábios dum anjo por dedo de silêncio. Nem estavas na casa de pedra da aldeia que, no fim dos vales, nos deixaram naquele fim de semana. Não estavas nem sequer no amor dos meus, dulcíssima coroa de sangue em torno da mesa; nem naquela ramagem de mãos que estendíamos para o lume aceso. (A oferenda de nos amarmos entregue pelas chamas!) Nem sequer estavas na hóstia vermelha que era a lareira da cozinha. Tu estavas fora, por trás da janelita com musgo e com orvalho, por trás dos objectos mortos da arrecadação, depois do horto envolto em névoa, por trás dos olhos medrosos, lastimosos, da cadela. Fui entrando no estábulo onde há muitos anos ninguém penetrava. E não conseguia perceber por que o fazia. E na palha mole e ressequida do chão, no lixo morto, o meu pé tropeçou em algo. Era um pequeno braço de bronze o que assomou, e nele uma mãozinha se agarrava (não sei se com terror se com doçura) a um cravo afiado. Devagar, agachei-me para agarrar o cravo frio (aquele que eu cria que abrasava). E fui tirando aquela mão e aquele braço até que vi sair (com uma mancha de sangue sobre o peito) a cabeça e o corpo de um Cristo sem a sua cruz. Já libertado do lixo, aquele corpo de bronze parecia tremer sobre a minha mão como um pássaro tíbio. E contemplei os seus pés, seus braços estendidos, cravados na luz de ouro do estábulo.
(Traduções de Ruy Ventura)
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