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PLAN
DE LA RUE NICOLAS-CHARLET DANS LE 11e
ARRONDISSEMENT (Miguel
Carneiro) Il
est trois heures à
Paris. Sur les quais de la Seine un homme marche. Pedro
Vianna, in À Paris I As ruas por onde um dia eu passei escondem nas entranhas em cada pedra que pisei os meus passos ligeiros. Foram passadas ignávias que o tempo não cuidou de apagá-las. Qual pedra ainda guarda aquela passada tímida quase indefesa quando buscava meu verdadeiro pouso? Creio que naqueles frios granitos de ruas parisienses ainda ressoa meu andar apressado sepultado por outros passos imersos em profundo isolamento. O peso do mundo sobre minhas costas eu coxo de tanto lutar cravava na rocha ígnea passadas sérias como se fosse um militar. Ruas por onde um dia eu passei retumba no ar o cheiro dos meus pés, no basalto duro moldado pela picola banhado a sangue e suor, nas pedreiras azuis dos Pirineus. Estrangeiro de mim mesmo comboiava solitário sem cais de atracação com um verso clandestino na memória e a alma impregnada de dispersão. II Em que pedras guardas o caminhar de minha amada na tarde ensolarada de Printemps parisiense? Ò Pórfiro, com qual delicadeza amalgamaste na poeira esquecida as pisadas pequenas de minha flor entre o boulevard Malesherbes e a place de La Madeleine? III Sob os meus pés, no território dos sonhos, dirijo-me a ti, Reino Mineral, na esperança de que guardaste em clave o troar macio da marcha de minha doce namorada, naquele distante inverno sombrio de Setenta e Seis. Pois a memória dos homens padece de celebração. Vão eles no porvir das auroras expurgando sem compromisso qualquer tipo de recordação. Só tu, Rocha! Agasalhas a minha estranha lembrança. E sob os meus pés a memorável pátria da liberdade eterniza-se em fôrma de bronze. E por essas ruas, praças, bulevares guardas minhas passadas e também a poeira de nosso tropel que não mais advirão. IV A saudade encharca o meu peito estrangeiro quando debruço de cansaço nos Jardins du Luxembourg. E, com um exemplar atrasado do Libération, aguardo ansioso o teu advento. Mas sem carte Orange, burlando a fiscalização, caminho por essas gares em busca de teu rosto. Ó Chantal! diva de minha estação. E, no entanto, eu sei onde te encontrar: no Bois de Boulogne, luminosa, de cabelos longos, perto de Mouffetard. V Um imigrante senegalês morto de frio, deitado ao chão. Um totem africano espantando o inevitável infortúnio, e os homens de quepes azuis caçando algozes, passam... Disfarço-me de europeu, numa terra povoada por argelinos. Busco comprar num marroquino um haxixe bom fumado num narguilé. VI
Eu sei que a França poderia ser a minha pátria e nela eu me inteiro encerrar. Mas com tantos sertões no meu lombo torna-se difícil me acostumar. Sou das pelejas de caminhos tiranos, sofrer não escolhe lugar. VII No
Marché aux Puces, procuro pelo vidro de perfume patchuli. Mas a passagem aérea perdida num vagabundo vagão onde um mutilado de guerra escarra as minhas costas vem de chofre a me atormentar. Aqui por tudo se pede: ‘S’il vous plaît!’, nessa terra repleta de amabilidade e comoção. Telefono, então, para o poeta Pedro Vianna, da place de Clichy. Em Châtelet, dois clochards se encharcam de vinho à entrada da estação. Descortina a Île-de-France, e os diabinhos do pórtico da Catedral Notre Dame chamam-me as atenções. Eu te desejo ò cidade! Eu te conclamo no meu canto nessas tardes de completa solidão.
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